La douleur. À perte de vue, recouvrant le monde d’un brouillard opaque. Ne plus rien imprimer d’autre, ne plus rien ressentir. Les yeux vrillés sur la loupiotte jaunâtre qui danse dans son champ de vision. Se laissant aveugler, jusqu’aux points noirs venant danser avec les papillons de la souffrance. La respiration sifflante, le rouge dans son champ de vision, sang qui s’écoule lentement. Elle ne peut plus le cracher, alors elle l’avale. L’impression que le ciel descend peu à peu vers elle, et n’a jamais été si proche de l’engloutir. Elle ne sait plus si elle veut le laisser faire, ou tenter vainement de l’en empêcher. Elle ignore si elle a le courage de se relever et de partir, avant que la fin du monde ne recouvre ses épaules d’un linceul rassurant.

Elle a perdu. Elle s’est battue comme une lionne, mais ça n’y a rien fait. Ça n’y a jamais rien fait. La louve a toujours gagné, mais ça n’a pas empêché sa sœur de continuer d’essayer. Continuer de lui pourrir la vie, continuer de lui faire des reproches, et de lancer le premier coup. Parce qu’il en faut une qui commence, et une qui termine. Que parfois, c’est la même personne. Mais que dans le cas des jumelles Jackson, ce n’est que rarement le cas.

Se rassembler. Se ressaisir. Elle peut pas rester là. Sinon un clochard va finir par la trouver et lui faire les poches. Il n’aura pas de mal à la croire morte, étendue là, les yeux ouverts mais le regard vide, à moitié défigurée. Pour peu qu’il ait un peu bu, il ne verra même pas sa poitrine se soulever, ne remarquera pas le clignement infime des paupières. Il ne verra plus qu’une enveloppe morte, avec du fric dans les poches et des vêtements sur le dos.

Se reprendre. Se lever. Mais le sol tangue trop. Le monde est trop haut. On est bien, en bas. On ne se soucie plus de rien, et on peut regarder les choses passer sans plus s’en préoccuper. Au final, c’était comme si on en devenait intouchable. D’une certaine manière, il ne peut rien nous arriver de pire, rien nous arriver de plus. Le sol est bas, le monde est haut. La marche à gravir est démesurée. Et pour la première fois depuis de longues années, RJ n’est pas sûre d’y arriver.

Pourtant, il le faut. Au milieu du chaos de ses pensées, au milieu du capharnaüm de la douleur, les bouclettes brunes et les grands yeux innocents se dégagent. Evey. Elle ne peut pas l’abandonner. Elle n’en a pas le droit. Sa fille compte sur elle. Il faut qu’elle aille la chercher. Il faut qu’elle aille la retrouver. Mais le bitume est confortable, et la peur de voir les larmes dans les yeux de l’enfant la terrifie. Elle ne trouve pas le courage de se relever et d’y aller. Elle ne veut pas infliger la vision de sa déchéance à Cal. Il a déjà tiré une drôle de tronche en voyant les restes de la raclée de la veille. Elle ne peut pas lui faire ça, à lui non plus. Laisser les innocents ensemble. La soirée sera suffisamment courte. La vie les rattrapera suffisamment vite. Pas b’soin de leur infliger ça. Pas l’droit.

Alors elle reste couchée là. Carcasse sur le trottoir. Elle ne sait plus depuis combien de temps elle est immobile, gisante. Elle se souvient d’avoir vu l’ombre de Tara l’enjamber et puis partir. Depuis, plus rien. La nuit, la chaleur de la ville et du bitume. La souffrance. L’étourdissement s’est progressivement envolé, mais les points de douleur sur son crâne persistent. Elle a repris un peu de consistance ; et, progressivement, elle a retrouvé sa faculté de penser.

Alors, ses jambes décident que ce sont leur tour. Ses bras s’articulent, se rapprochent de son corps. La carcasse ensanglantée s’appuie sur ses mains écorchées. Elle se redresse. Dos voûté, douloureux. Ses jambes reviennent vers elle, et elle réussit à se hisser à leur sommet. Elle ne titube pas. Elle ne flanche pas. Elle a suffisamment attendu pour être capable de faire ça. Une main sur sa hanche. Les points de sang tachent sa paume. Elle s’est fait mal en tombant, mais ce n’est pas le plus grave. Le plus grave c’est la tête, que sa main vient effleurer juste après. Et elle regarde ses doigts, l’œil vide. Le carmin est si brillant. Si liquide, si glissant. Si chaud. Son bras retombe le long de son corps, et elle fait un pas. Puis deux. Ses jambes répondent, son corps enchaîne.

Marcher. Pas de taxi, pas de bus. Elle ne sait même pas si on la laisserait monter. Marcher. Ses doigts se rendent compte qu’elle a perdu son élastique pendant la bataille avec Tara. Alors ils défont progressivement ce qu’il reste de sa natte, tandis qu’elle continue d’avancer. Elle étale le sang dans ses cheveux, mais elle n’y pense pas ; ça n’a plus d’importance. Tout ce qui compte, c’est de continuer à marcher. Elle rabat la capuche sur sa tête. Un pied devant l’autre. Elle sait où elle va. Elle ne sait pas pourquoi, elle ne sait pas ce qu’il pourra y faire. Mais elle y va. Parce que y a bien personne d’autre, sur cette foutue terre, qu’elle se sente d’aller chercher. Elle a confiance en eux ; en les autres. Mais elle a besoin de lui. Et ça ne s’explique pas.

Marcher. Traîner les pieds, user les semelles. Essuyer le sang sur le menton, sous le nez. La démarche de plus en plus assurée, de plus en plus rapide. Elle va y arriver. Dans le fond, il n’habite pas si loin. Et elle réussit à marcher plus vite que ce qu’elle ne pensait. Dans une petite demi-heure, elle y est.

Ça prend vingt minutes. Vingt minutes et elle arrive dans la rue. Ses jambes tremblent mais elle ne les écoute pas. Son corps est au bout du rouleau, mais elle y fait la sourde oreille. Faudrait appeler Cal, lui dire qu’elle ne viendra pas chercher Evey. Mais elle peut pas. Elle y arrive pas. Il faut qu’elle se pose, avant. Alors au moins, prévenir Wayne. Lui dire qu’elle arrive. En remontant la rue, elle fouille au fond de sa poche. Ses doigts abîmés, écorchés, phalanges à la peau arrachée, attrapent le petit téléphone. Elle rappelle un des numéros récents. Et ça sonne, alors que ses pieds continuent de traîner. Elle ne croise personne, et heureusement. On la regarderait de travers, avec sa capuche enfoncée sur la tête, et sa main dévoilée dans un sale état. L’autre n’est pas beaucoup mieux ; rien qu’un peu. Ça sonne. Et enfin, ça décroche.

« Wayne ? » Entendre sa propre voix lui fait l’effet d’un coup de poing dans l’estomac. Elle ne la reconnaît pas. Les notes graves, déchirés, éraillées. Un fond de sanglot monté là par la douleur, qu’elle n’avait même pas senti arriver. Et elle s’écoute parler, les yeux dans le vague, fixés sur la lumière qui danse par la fenêtre. « Je suis là. Je suis devant chez toi. Est-ce que tu peux m’ouvrir ? S’te plait. » Elle est allée jusque sur le pas de la porte. Elle s’est sentie enlever sa capuche. Il s’est mis à pleuvoir alors qu’elle remontait l’allée, et elle sent l’eau rafraîchir son visage bouillant de souffrance. Le tour de l’œil virant au violet, et la paupière ayant un peu de mal à rester ouverte ; le nez cassé ; un impact net en haut du front, duquel le sang ne semble pas vouloir arrêter de couler. La lèvre inférieure salement fendue, et une profonde entaille en haut de la pommette, à force de coups répétés. Le corps doit lui aussi être bleu d’ecchymoses. Mais personne n’a besoin de le savoir. Elle peut rester la seule à les sentir.

Elle se force à déglutir. Du sang plein la gorge. Et elle s’essuie le menton et le nez d’un revers de manche, sans prendre garde à la douleur. Murmurant. Gémissant. « S’te plait… » Ouvre-moi.

S’te plait. Me laisse pas là.

Il a raccroché. Elle a entendu au loin des pas, et elle sait qu’il est en chemin. En chemin pour traverser la maison, et venir la chercher. Venir la récupérer, ensanglantée sur le pas de sa porte, comme il ne l’a probablement jamais vue auparavant. Elle lève les yeux vers lui lorsque le battant s’ouvre. Et à sa question avortée, interrogation choquée, elle ne se confond qu’en esquive, la petite lionne. Marmonnant, murmurant. « Salut… » Son regard descend un peu. Honteux, mais surtout fatigué. Debout en face de lui, elle sent ses forces diminuer, l’adrénaline de la survie retomber. Elle est presque rendue en sécurité, n’attendant que de franchir le pas de la porte pour décréter qu’elle l’est vraiment. Il ne lui laisse pas la possibilité d’aller jusque là. Et alors que ses yeux vides se perdent à l’intérieur du havre de paix, elle sent un bras s’enrouler autour de son dos. L’autre se glisse sous ses genoux, et le colosse soulève la plume, sans que celle-ci n’ait le courage de lui résister. Molle et désarticulée, elle réussit à faire bouger son bras pour le passer autour du cou de Wayne. Il la tient, mais elle veut s’accrocher. Un peu. Rien qu’un peu. Prouver qu’elle n’est pas totalement arrivée au fond du gouffre, prouver qu’elle est encore capable de se débrouiller. Mais elle ne peut rien faire d’autre. Et ce petit geste d’une fierté déplacée ne lui fait que prendre conscience de la douleur que son épaule lui renvoie. Y a-t-il seulement un endroit où elle n’ait pas mal ?

Elle ferme les yeux quelques instants, s’octroyant enfin le droit à un peu de repos. Les bras sont chauds, doux. Et pourtant, même lovée là, elle a froid. Comme si son corps abaissait sa température pour survivre, écoulant les degrés avec le sang. Elle sait qu’il va trouver le moyen d’arranger ça, sans qu’elle ne lui dise rien. Elle sait qu’il va faire ce qui s’impose. Elle sait qu’il prendra soin d’elle. Et lorsqu’elle rouvre les paupières, c’est pour voir le décor de la salle de bain, pour sentir le corps qui se voûte doucement et lui permet de redescendre. Elle s’agrippe un instant à son col, met pied à terre. Et elle en a oublié sa hanche, la sauvageonne ; mais dès que ses jambes se contractent pour la tenir, elle n’a pas le choix de s’en souvenir. Elle essaie de ne pas grimacer ; peine perdue. La douleur fige son visage dans une moue épuisée, et elle serre ses bras autour de son corps tandis qu’il murmure. L’ombre d’un sourire passe, les yeux s’habitent d’un reflet de légèreté. « Tu vas faire quoi, me maquiller pour essayer d’faire disparaître tout ça ? Et puis j’te signale que j’aurais très bien pu marcher jusque là, hein. » Mais sa voix faiblarde n’est pas aussi convaincue que les mots semblent l’être. Et comme pour surenchérir, son corps la force à s’asseoir sur le bord de la baignoire. Reposer ses jambes, reposer sa hanche. Et ses côtes qu’elle sent la faire souffrir à chaque inspiration, à chaque tentative de rester fière et dressée. Alors qu’il s’accroupit pour la déshabiller, elle ne dit rien. Elle sait que cette fois, il ne regardera que pour constater l’étendue des dégâts. Elle sait que la mise à nu n’est peut-être pas celle qu’il aurait espérée en la voyant débarquer. Elle voit sa mâchoire se contracter légèrement en apercevant les hématomes épars. Et elle sent la culpabilité pointer. Un petit murmure, d’entre ses lèvres amochées. « Ça va aller ? … » Elle sait qu’il avait les mêmes ; en pire. Elle se doute qu’il a l’impression de se revoir dans un miroir, et ça lui fait mal. Elle se sent mal. Elle se dit un instant qu’elle aurait peut-être mieux fait d’aller voir quelqu’un d’autre. Vince, ou Cal. Mais c’était Wayne qu’elle voulait.

Et elle essaie de se convaincre, au fond d’elle, que s’il ne l’avait pas aidée à se dévêtir, elle aurait pu y arriver seule. Elle tente bien de se persuader, la petite lionne ; mais rapidement, lorsqu’elle se redresse, nue, et va pour monter dans la baignoire, elle sait que son orgueil lui ment. Son bras est obligé de s’accrocher à Wayne, et elle se sent soudain beaucoup trop faible. Les courbatures, l’affaiblissement musculaire d’avoir tant donné pour frapper, tant donné pour encaisser. La fatigue de combattre les douleurs que la veille avait imprimées sur elle. Et sa raison admet finalement que si le colosse n’était pas là pour l’aider à mettre un pied puis l’autre dans l’eau bouillante, elle se serait sûrement laissée tomber en arrière, sans même chercher à se remettre sur pieds ou à se déshabiller.

L’eau lui fait du bien. Elle ne sent pas la douleur refluer, mais elle sent le froid s’en aller. Elle grimace lorsqu’il amène le jet tiède sur sa tête. Les plaies la lancent furieusement, et elle se crispe complètement dans la baignoire, sans chercher à empêcher son corps de manifester sa souffrance. Ses dents se serrent, ses yeux se ferment, et elle tremble. Lorsqu’il passe la main dans ses cheveux pour les rincer du sang, elle a un bref mouvement de recul. Il a touché le point d’impact, il a touché l’endroit qui blesse. Elle essaie de se calmer, essaie d’oublier qu’elle a mal. Et elle marmonne légèrement, entre ses dents serrées. « Désolée. » Elle sent les mains attraper son visage et elle se tourne, les cheveux dégoulinants amassés dans son dos, le sang dilué coulant sur le côté de son visage, et toujours un peu de son nez. Elle se force à décrisper sa mâchoire, elle le laisse l’observer. Ses yeux fouillent les siens, et elle tente d’oublier que son œil droit n’est pas aussi grand qu’il le devrait. Mais lorsqu’il passe ses doigts sur son nez, elle grimace à nouveau. La délicatesse a beau être de mise, elle a un léger mouvement, comme une enfant qui tenterait de se dégager. Et puis elle soupire, appuie sa pommette intacte contre une main de Wayne. « Fais ça vite, alors. » Que j’sois débarrassée. « J’te promets que j’essaie de pas bouger. » J’sais pas si j’vais y arriver, mais faut pas m’en vouloir ; t’as vu mon état ?

Et par anticipation, une de ses mains s’accroche au bras puissant. Elle ferme les yeux. L’attente insupportable, la peur d’avoir encore plus mal. « Tu m’aimeras toujours si j’te griffe de douleur ? » Elle ne réalise pas le simple petit mot qu’elle a employé. Et c’est à vrai dire bien le cadet de ses soucis. Elle veut qu’il remette ça en place une bonne fois pour toute, et qu’ils puissent passer à autre chose. Même si tout ce qui promettait de venir risquait de lui être tout aussi douloureux et insupportable. Elle ne dirait rien, et elle tâcherait de rester en place. Rester à sa place. Après tout, elle l’avait bien mérité.
Comme dit le proverbe : qui sème le vent récolte la tempête.

Au moins, elle réussit encore à sourire. Minimement, et non sans douleur ; mais elle sourit. La vie ne s’est pas envolée, et elle n’est pas plus basse que terre. Pas psychologiquement ; pas encore. Son corps lui suffit. La faiblesse, ça n’a jamais été son truc. Trop fière, trop indépendante. Une nécessité de prouver qu’elle n’a besoin de rien ni de personne pour vivre, et pour s’en sortir. Mais ce soir, malgré tout ce qu’elle s’échinait toujours à laisser paraître, elle avait éclaté. Sa fierté avait volé en éclats dès l’instant où Wayne avait décroché ce foutu téléphone, dès le moment où elle avait posé ses yeux sur la maison de l’homme. Avant, elle aurait pu faire demi-tour. Rentrer chez elle, si elle ne voulait pas récupérer Evey ; appeler Calvin et s’excuser, prendre la soirée pour essayer de rattraper les dégâts que Tara avaient causé à son visage, à son corps en général. Mais elle s’était sentie glisser, craquer. Elle avait songé, un instant, que dans son état, elle allait être obligée de prendre des jours de congé. Le bar pouvait s’en tirer sans elle, et elle pourrait toujours aider, à un nombre d’heures réduites. Mais son lieutenant, à la caserne, que dirait-il s’il la voyait dans cet état ? Le visage défoncé, ce n’était rien. La hanche était un peu plus embêtante. La douleur à l’épaule aussi. Mais elle aurait pu faire avec. Le supplice qui lui coupait le buste en deux, par contre, elle n’en était pas vraiment certaine. Au moins une côte, qu’elle soit fêlée ou brisée, lui faisait souffrir le martyr. Et elle doutait que ce n’en soit plutôt deux qu’une. Si son boss l’apprenait, elle serait aux arrêts le temps de se remettre. Si le patron du bar la voyait dans cet état, elle serait aux arrêts le temps de ne plus faire peur aux clients, et de pouvoir servir efficacement. Et alors, plus d’argent qui rentre. Plus de ce fric dont elle avait désespérément besoin ; pour Evey, pour vivre sa vie, vivre leur vie. Ça l’avait fait craquer. Instant de faiblesse. Ne pas se retrouver seule avec elle-même pour affronter toutes ces idées douloureuses. Régulièrement le doute l’assaillait, et elle se disait qu’elle aurait mieux fait de ne pas venir. Mais c’était trop tard. Wayne avait vu l’état dans lequel elle était, et il ne la laisserait pas repartir. Pas avant le lendemain. Aucune chance de prendre la fuite ; et même si ladite chance se présentait, serait-elle seulement capable de la saisir et de partir ? Physiquement, son corps en aurait-il été apte ? Et psychologiquement, aurait-elle pu faire ça à Wayne alors qu’il mettait tant de soin et d’application à s’occuper d’elle ?

Non. Non. Ses yeux se perdent dans les siens, et elle sait bien qu’elle ne pourra jamais lui faire ça. Elle est peut-être sauvage et fière, mais elle n’est pas ingrate. Elle n’aurait pas été capable de rentrer chez elle à pied, et il l’aurait attrapée avant qu’elle ne prenne un taxi. Tout ce qu’il voulait, c’était la protéger ; tout ce qu’il voulait, c’était la réparer. Elle était venue ici chercher de l’aide ; pourquoi ne pas le laisser faire ? Et s’abandonner, enfin, dans ses bras. Le laisser voir qu’il avait une bonne raison de continuer à la supporter, le laisser comprendre la confiance qu’elle pouvait lui vouer. Et lui prouver qu’il avait raison de s’acharner, raison de s’ouvrir. Raison de la rattraper, chaque fois qu’elle s’enfuyait.

Tu m’aimeras toujours si j’te griffe de douleur ? Ça n’a pas réfléchi, avant de sortir ça. Une langue engourdie par toute la douleur qui résonne au fond de sa carcasse, et des cordes vocales amoindries par l’étourdissement de son corps. Elle n’a pas réfléchi, elle a parlé. Elle a prononcé un mot qui lui est quasi étranger ; Evey mise à part. Il n’y a personne qui puisse l’aimer, se dit-elle. Personne qui puisse suffisamment s’attacher à elle pour aimer. L’amour, c’est dangereux. Ça détruit plus que ça n’édifie, et ce que ça construit, ça le laisse dans un équilibre si précaire qu’il suffit d’une légère bourrasque pour tout faire tomber. Tout faire s’écrouler, comme un château de cartes qu’on aurait soufflé. L’amour, elle prétend le détester, mais c’est peut-être parce qu’au fond d’elle, elle en a peur. Et le seul amour qui existe vraiment — et qui le mérite ¬¬—, à ses yeux, c’est celui qu’elle a pour Evey.

Alors pourquoi à Wayne ? Pourquoi là ? Elle le regarde dans les yeux, le cœur battant, esquiver le mot comme elle avait esquivé sa petite déclaration à lui, lorsqu’il était venu la récupérer. Elle le fixe, mais lui est occupé par autre chose. Elle sait par quoi, et ses doigts se resserrent doucement sur son bras, sous le coup de l’appréhension. Elle ne s’en rend même pas compte. Une part d’elle a senti les doigts de Wayne remonter vers son nez. Et l’autre se perd dans ses yeux, dans le son rassurant de sa voix. Dans son odeur, juste là. L’histoire de Weirdo le chat, les mots qu’il enchaîne si facilement, et qui lui calment l’esprit. Le cœur, lui, s’emballe. Parce qu’il sait ce qui vient, il sait que tout ça n’est qu’une façade ; Weirdo le chat, sa stupidité, et toute cette histoire dont, au fond, ni l’un ni l’autre n’en a grand-chose à faire.

Et entre deux morceaux de phrases, le choc se fait. Elle tressaille, ses ongles se plantent dans le bras qu’elle n’a pas lâché. Et la phrase est à peine finie qu’elle amène ses deux mains sur son visage, cache son nez. Elle se recroqueville un instant dans la baignoire, silencieusement, se mord la lèvre. Ses pieds ont tapoté un peu le fond en émail, mais elle se calme rapidement. Ferme les yeux. Bascule légèrement la tête en arrière, respire. Ses mains libèrent son visage, se laissent tomber dans l’eau. « Aïe. » Un léger rictus en coin, qui disparaît bien vite lorsque sa lèvre fendue la rappelle à l’ordre. Et elle rouvre les paupières, le regarde comme elle peut. Elle l’écoute, le laisse appliquer doucement l’éponge contre son visage. Elle s’efforce de ne pas réagir, de ne pas chercher à s’enfuir. Elle combat la douleur tant bien que mal, se laissant aller la chaleur qui l’enveloppe. « Si j’ai autre chose de cassé, ce sera des côtes. Et le médecin pourra de toute manière rien y faire. » Elle lève un instant les yeux au ciel, haussant très les épaules. Une douleur légère au niveau de la clavicule gauche la rappelle à l’ordre, et elle essaie de ne pas grimacer. Succès. « J’veux pas aller à l’hôpital. Si j’voulais, j’y serais allée, et si j’savais que t’allais m’y emmener je serais pas venue. » Alors tu vas pas m’y emmener. T’as pas intérêt. « J’te déconseille d’essayer de m’assommer pour me fourrer dans ta voiture et m’emmener me faire soigner. J’m’enfuirai avant. Et j’y arriverai. J’suis pleine de ressources, j’te dis. La grande forme. » Crois-moi. J’suis capable de tout.

Elle renifle. Douloureusement. Ses bras se sont croisés autour de ses genoux, doucement. Elle ne se penche pas trop en avant, ménage ses côtes douloureuses. La question de l’hôpital lui trotte en tête. Elle a peur qu’il essaie de l’y emmener. Peur de voir un médecin, peur du putain de bout de papier que celui-ci lui signera si elle y va. « Si j’avais vraiment eu besoin d’aller à l’hôpital, c’est de là-bas que je t’aurais appelé, pas de devant chez toi. Si c’est pour passer quatre heures assise sur une putain de chaise à attendre qu’un abruti à lunettes blasé d’travailler de nuit vienne s’occuper de moi, pour finalement juste me prescrire des antidouleurs, me mettre des pansements sur la gueule et me prescrire un arrêt de travail, très peu pour moi. » Et elle réalisa, peut-être un peu trop tard, que sa langue était incapable de mentir. La vraie raison pour laquelle elle n’était pas à l’hôpital, c’était ça. Ce foutu arrêt de travail, qui avait trouvé le moyen de s’immiscer quelque part. Elle avait baissé les yeux, regardant partout où elle le pouvait ; sauf Wayne. Fallait enchaîner. Pas laisser ça comme ça. Pas laisser l’occasion de rebondir. « Et puis ils vont vouloir que je fasse une déposition aux flics. Autant sauter la case salle d’attente des bras cassés et aller directement t’ennuyer toi, t’es pas d’accord ? »

Lever les yeux, se perdre à nouveau dans son regard doux. Rictus en coin. Léger, minime. Pas trop douloureux. Elle reprend du poil de la bête, la petite lionne. Elle retrouve son esprit de défi, et son orgueil mal placé. Pas possible de le faire taire. Pas possible de l’oublier. De toute manière, elle a dit ce qu’elle pensait ; et ce qu’elle pensait n’est pas un tort. Ils pourront rien faire de plus pour elle, là-bas ; hormis la faire attendre au milieu de dizaines d’autres bras cassés. Elle aurait fini par s’endormir inconfortablement sur l’épaule de Wayne et rêver de douleur et de coups débridés. Pas d’intérêt. Aucun intérêt. Autant dormir là. Dans un lit. Grossièrement rafistolée. Dans les bras familiers.

« Y a que Weirdo le chat ? J’vais pas avoir réveillé Beth ? » Changer de sujet. Esquiver. Pas rester sur les mots qui pourraient fâcher. Parce que c’est pas ce qu’elle veut. Ce qu’elle veut, c’est Wayne. Pour ça qu’elle est là. Pour ça qu’elle s’est traînée jusqu’ici, tant bien que mal. Pas pour se fâcher. Ça attendra un autre jour. Demain, après-demain peut-être. Mais pas ce soir.

Pour ce soir, elle a assez pris.

Les médecins, c’était pas son truc. L’hôpital, encore moins. Trop de mauvais souvenirs attachés là-bas. Trop de choses qu’elle aurait préféré pouvoir oublier, ou n’avoir tout simplement jamais traversées. Alors si elle pouvait éviter et laisser la place aux grands blessés dans les urgences, ça l’arrangeait. Bien entendu, l’homme ne l’entendait pas de cette façon ; qui aurait pu l’en blâmer ? Il s’inquiétait, et à juste titre. Elle était dans un sale état. Le genre d’état dans lequel elle ne pensait pas être à nouveau un jour. La gueule cassée, la douleur foudroyante au creux des côtes. Il avait raison de se demander si les blessures n’étaient pas un peu plus conséquentes. Mais quelles que soient ses bonnes intentions, elle ne voudrait rien savoir. Elle ne voulait pas y aller, et elle n’irait pas.

À sa remarque implicite sur sa fierté mal placée, elle ne put retenir un léger sourire. En temps normal, il aurait sûrement écopé d’une moue bougonne, d’un regard de travers. Mais dans l’état où elle était actuellement, elle n’était pas d’humeur à lui faire la tête. Pas d’humeur à faire semblant de lui en vouloir, pour de pareilles broutilles. D’autant plus qu’il avait raison. S’il avait fallu qu’elle lui prouve qu’elle était capable de se débrouiller, elle l’aurait fait. Elle ne semblait plus avoir de limites, dès que l’orgueil était atteint ; et il le savait. Sa moue douloureuse fana quelque peu lorsqu’il mentionna la déposition. Ses doigts abîmés grattèrent doucement sa nuque, que les plaies semblaient avoir épargnée. Elle allait devoir lui expliquer. Elle allait devoir se plaindre, chose qu’elle faisait d’habitude avec tant de bonne volonté qu’il était presque étonnant de voir une réticence quelconque émaner d’elle. « Bien, chef. » C’était une petite voix, un peu piteuse. Elle lâcha un rapide soupir, tentant de se concentrer sur autre chose que sur toutes les douleurs qui la lancinaient de toutes parts. Sur les yeux de Wayne, par exemple. Sur cette légère barbe qu’elle aimait d’ordinaire effleurer du bout des doigts, pour le simple plaisir de la sentir piquer. Elle se laissait aller à des pensées plus douces, lorsqu’il la ramena brusquement à la réalité. Lorsqu’il mentionna l’éventuelle visite d’Haley le lendemain, elle ne put s’empêcher d’avoir une grimace farouche. Elle allait pour répondre lorsqu’il la coupa, lui interdisant de protester, et se relevant. Elle détourna le regard, murée dans son silence, à nouveau remplie de mauvaise volonté, et peu désireuse de continuer sur cette lancée. L’idée de croiser l’ex-femme de Wayne — ou la presque ex-femme, puisque les papiers du divorce ne semblaient toujours pas signés — lui était redoutable. Elle n’avait pas particulièrement peur d’Haley, mais elle ne se voyait pas se tenir face à elle, aux côtés de Wayne. Elle n’était pas prête à admettre qu’elle avait pris cette place, malgré les étreintes tendres et les baisers qu’ils se glissaient parfois. Elle n’était pas encore capable d’avouer le sérieux de ce qu’elle partageait avec l’homme, malgré ce qu’il faisait pour elle ce soir, et chaque jour depuis leur réconciliation. Elle n’y arrivait pas. C’était plus fort qu’elle, il fallait qu’elle voie une faille, qu’elle sente qu’elle n’était pas complètement entichée. Besoin de sa liberté, besoin de se revendiquer indépendante, et certainement pas le besoin d’un homme pour vivre. Mais la vérité, c’était que cette idée n’était ni plus ni moins que de la fierté, et qu’elle le savait ; la vérité, c’était que cette image vacillait un peu plus jour après jour, et qu’elle peinait à en distinguer encore les contours. La stricte vérité, c’était que rencontrer Haley l’aurait probablement fait éclater, et qu’elle n’était pas sûre d’être prête à ça, sans trop savoir pourquoi.

Elle s’était murée dans le silence tandis qu’il était sorti de la salle de bain, après un rapide commentaire sur Beth et sur Weirdo le chat. Le goût à la plaisanterie de la brunette battait de l’aile, et elle prit le temps de renifler et de regarder un peu autour d’elle, pensive. Puis elle se redressa, quelque peu, attrapant le pommeau de douche pour faire couler l’eau chaude, et se rincer encore un peu. Elle peinait à lever le bras droit, aussi dût-elle se servir du gauche. Mais elle parvint à se rincer encore quelques minutes, le temps qu’il ne redescende, des vêtements en main. Elle se doutait qu’il s’agissait de ceux d’Haley, mais elle ne fit pas le moindre commentaire sur le sujet. Pas envie de relancer cet épineux sujet pour le moment. Pas envie de s’aventurer sur des terrains où la fierté serait forcément mal placée. Ç’aurait été bien mal vu pour ce soir. Pour ce soir, et pour Wayne, qui se retrouvait à devoir s’occuper d’elle un peu contre son gré, et qui faisait déjà bien des efforts — qu’elle estimait. « Merci. » Elle le dévisagea quelques instants, avant de hocher la tête, lentement. « Ça devrait aller, t’en fais pas. Si tu t’ennuies, je voudrais bien boire un truc. Un truc chaud. N’importe quoi. » Elle écouta ses derniers mots, l’écoutant calmement revenir à la charge sur les nombreuses contusions qu’elle affichait. Ses doigts effleurèrent un instant sa lèvre, avant qu’elle n’esquisse un très léger sourire en coin. « Hm. Pas de pansement sexy sur la lèvre pour te justifier de pas vouloir m’embrasser, j’te préviens. Je peux survivre avec une coupure. Faudra juste pas trop que tu me fasses rire. » Elle s’efforce de ne pas sourire, déjà. Et elle tente un clin d’œil, de celui qui n’est pas à demi-fermé.

Elle le laisse sortir de la salle de bain et elle se redresse doucement. Sa main abîmée se tend pour attraper une serviette qui traîne. Les propres ne sont pas accessibles, alors tant pis pour celle qui était pendue là. Celle de Wayne indéniablement, puisque Beth avait sa propre petite salle d’eau, dans son souvenir. Elle s’y enroula, restant debout dans la baignoire quelques minutes durant. Malgré la teinte foncée du drap de bain, il devrait sûrement le mettre au sale lorsqu’elle aurait fini de se sécher ; le sang n’allait pas cesser de couler aussi simplement. Au bout d’un certain temps, elle sortit du bain, veillant à ne pas glisser. Elle commença à s’essuyer avec maintes précautions. La douleur se faisait ressentir à chaque mouvement, mais elle ne se plaignit pas. Pas un seul gémissement ne passa la barrière de ses lèvres, et ses jambes tinrent le coup sans même trembler. Lorsqu’elle fut plus ou moins sèche, elle enroula la serviette autour de son corps, s’approchant du grand miroir qui surplombait les lavabos. Elle se détailla quelques instants, approcha son visage de la surface polie. Elle était vraiment dans un état pitoyable. Dès qu’elle sentit sa gorge se serrer et sa vision se brouiller, elle détourna le regard. Elle laissa tomber sa serviette, attrapa les vêtements que Wayne lui avait apportés, et les enfila sans réfléchir. Du linge ample, pile ce qu’il lui fallait pour se sentir un peu mieux. Elle sécha comme elle le put ses cheveux, grimaçant lorsque le tissu entra en contact avec ce qui lui apparaissait être une petite plaie à l’arrière du crâne. Elle s’efforça de ne pas gémir, et de ne rien laisser entendre. Elle ne voulait pas que Wayne débarque, inquiet, en lui demandant si tout allait bien. Elle voulait être au calme, quelques instants. Savourer l’idée de la sécurité, et cette petite pensée qu’on prenait soin d’elle. Que pour une fois, elle n’était pas livrée à elle-même ; qu’elle pouvait se reposer sur quelqu’un d’autre, et ne pas garder la tête haute dans l’unique but de ménager la peine d’Evey. Elle aurait pu complètement se laisser aller. Et si une part d’elle se retenait, l’autre en mourrait d’envie.

Elle laissa la serviette dans le lavabo, avec ses vêtements. Elle fixa quelques instants le tas de linge, pensant à sa fille. Il allait falloir qu’elle téléphone à Cal. Il allait falloir qu’elle le contacte, qu’elle lui dise qu’elle n’allait pas passer récupérer l’enfant. Cette simple pensée la tira de ses rêveries. Elle sortit de la salle de bain sans plus attendre, traînant légèrement des pieds, tentant de rester droite. « J’ai mis la serviette avec mes vêtements, j’pense qu’il va falloir la laver aussi. J’ai pris la tienne, les propres étaient trop loin. Désolée. » Elle ne savait pas si elle l’était vraiment. Mais c’était par principe. Son bras gauche se décolla doucement du long de son corps, et ses doigts se glissèrent sur le pull de Wayne. Elle se cala contre lui, sans un mot, l’espace de quelques secondes. Après quoi elle laissa ses deux mains se faufiler sous le tissu, le lui relever. Ses côtes la firent souffrir mais elle ne moucha pas, aidant le colosse à enlever son vêtement, et se reculant immédiatement pour le prendre et le passer à sa place. « Voilà, comme ça c’est mieux. » Et elle affiche le sourire en coin de la voleuse de pull, tout en ramenant une mèche brune humide derrière son oreille. « Est-ce que j’peux t’emprunter ton téléphone ? Faut que je prévienne la baby-sitter d’Evey que j’vais pas pouvoir venir la récupérer. » Faut que je rassure tout le monde.

Elle plante ses yeux dans les siens, menton relevé, bras serrés contre son torse frêle. Douleur pulsant de chaque millimètre carré de son corps, mais qu’elle tentait tant bien que mal d’oublier. L’espace d’une seconde, elle se demanda comment elle allait pouvoir s’endormir. La nuit blanche semblait de mise, à moins que Wayne n’ait quelque calmant particulièrement efficace à lui donner. Ces pensées s’évadèrent cependant bien vite, tandis qu’elle relevait à nouveau les yeux vers lui. Simple et abîmée.
Admettant pour une fois avoir été rattrapée par la réalité.