• âge › L'âge qui la torture à chaque seconde, le rappel de toutes ces heures perdues à se glisser dans le lit d'une infâme créature. Avec la répugnance teintée au creux des lèvres et une lueur au loin qu'elle n'atteindra jamais. Presque gravée dans son cœur de malheureuse. Et les trente-neuf années précédentes, passées à attendre, à désirer, à chercher ce qu'elle ne trouvera jamais. À attendre de revoir ce visage traverser la foule, à faire résonner le son de sa voix, à en sentir le triste parfum. Ces années, perdues. • date et lieu de naissance › Le passé qui la consume, l'histoire qui la brûle de sa main ardente. Ce brasier qui coule en son sein, qui la ronge et la plonge vers les ténèbres depuis cette année, 1968. • nationalité › Enfant du pays maudit, l'enfant de la ville. Le pays ancrée au cœur. Ce pays, comme perdue dans ce trou à rats. Coincée entre les murs sombres des ruelles, coincée entre les parois du paysage. À se noyer au bord du rivage, à se noyer sous ces images. La mort qui hante, la crasse qui rampe autour d'elle. • profession › Les maux des nouveaux-nés qui s'agitent devant ses yeux morts, les hurlements des blessés qui résonnent en son esprit, empli de torts. Les cris des femmes, à en donner la vie. Les cris des petits, à en mourir. Le sang qui s'écoule, la joie qui en découle ; des parents trompeurs, des parents rêveurs. Des mots qui s'échappent de lèvres tremblantes, à l'ouïe ébranlée pour la psychiatre d'enfants à interner, la folie qui ronge le monde. • orientation sexuelle › Le regard rivé sur des traits fermes, sur les muscles du mâle qui la brûle. L'amoureuse des hommes, l'amoureuse des drames. Ces histoires qui la consomment, la pauvre femme qui se meurt dans les bras de son homme.  • situation amoureuse ›  La pauvreté du cœur, le néant empli de rancœur. La solitude accumulée, la solitude de la remariée. Le vide qui s'agite en son corps meurtri, le vide qu'elle agite en son esprit de folie. La richesse du cœur envolée, la faiblesse égarée. En son sein, le vide, le néant. Le trou béant creusée par la main de l'ex-amant. • situation financière › Les mariages qui s'écoulent, les mains qui s'effritent. L'argent qui compte, l'argent qui se dépense. La richesse des lendemains nouveaux, la beauté des précieux. • et vivre à la nouvelle-orléans, ces derniers temps, c'est comment ? › C'est le néant. Comme un désespoir teinté dans les veines, comme une promesse vaine. Comme un murmure qui s'évade dans le lointain horizon. C'est un tableau peint sur une toile déchirée ; la crasse qui hante les ruelles. La peur qui teint les visages éphémères. La ville qui aspire sa vie, qui vole ses rêves,  la retient de son envol. • groupe › Wish someone would care, la crainte qui s'ancre à sa peau frêle, la hante et la désespère. • célébrité › Angelina Jolie. • crédit › de la bannière. écrire ici

• pseudo › spf  • âge › dix-neuf ans • pays › france • comment as-tu découvert le forum ? › top-site • un dernier mot à nous dire ? › magnifique forum

Il y avait cette étrange odeur qui flottait dans l'air ; un horrible parfum de cire, aux arômes de cannelle et de poussière. La flamme, en jaillissant, dansait sur les murs et traçait d'infâmes ombres tout autour. Comme un tableau qui se meurt, le rideau de douche encore humide jonchait le sol. D'infimes traces écarlates venaient le teinter d'un triste mélange. Il y avait quelques poignées de cheveux qui s'étalaient sur le carrelage glacial. D'un brun saisissant, d'une noirceur ahurissante. Il y avait sa peau de velours, qui s'imprégnait de la froideur du marbre. L'eau qui s'écoulait dans cette pièce vidé de tout espoir. Sans amour, sans lumière, sans fin. Il n'y avait plus que le bruit de l'eau, ce doux filet qui s'échappait d'un robinet enfui sous la crasse. Il n'y avait plus que le bruit de l'eau et rien d'autre. Comme un tableau qui se meurt, le corps comme une nuit d'hiver. Sans un souffle sur la nuque, sans une brise qui traverse la ville. Il n'y avait plus que le bruit de l'eau, qui coupait cet infâme silence. Cette eau qui s'écoulait de ce vieux robinet rouillé, et rien de plus.
Le corps enfui dans cette eau sale, elle avait laissé fuir ce liquide écarlate de ses poignets. Elle l'avait vue, sa douce demoiselle. Aussi douce et fragile que cette eau glacée. Aussi belle et grandiose q'une brise d'été. Elle s'était tenue, figée, devant elle. Les jambes frêles, le teint pâle. Comme un cadavre qui dansait, comme un fantôme qui hantait. Elle s'était perdue en son regard. Ce regard qu'elle avait tant cherché à croiser une nouvelle fois encore. La dangereuse mélodie qui résonnait en son sein s'était accélérée. Autour d'elle, tout était devenu étrangement lent. Comme au ralentit, une nouvelle fois encore. Une larme avait roulé sous sa joue alors qu'elle avait attrapé la lame. En son sein, quelque chose éclata et elle trancha. Au gré de la lame, des larmes, de son âme.  

Elle se tenait à quelques mètres d'elle, dans sa plus jolie robe blanche. Elle n'avait jamais été aussi grandiose, aussi belle et somptueuse qu'en cet instant. Elle n'avait jamais été aussi glacée, aussi laide et raide qu'en cette nuit. Sa silhouette reflétait quelque chose d'étrange, comme une symphonie dénuée de sa mélodie. Comme un regard plongé dans le vide, un souffle macabre sur un visage sinistre. Il y avait quelque chose de joli, en cette étrange comédie. Il y avait quelque chose de joli, en cette étrange nuit. Quelque chose d'inouïe, d'infinie. Comme un poison noirâtre qui se glissait dans ses veines mortes, elle était restée immobile. Un cri qui brûlait sa gorge. Un néant qui emplissait sa poitrine. Une explosion qui assassinait son cœur déjà mort.
Elle n'avait jamais été aussi belle. De ses longs cheveux qui caressaient l'eau, à la mère qui caressait son doux visage. Il y avait comme une fascination qui se dégageait de cette scène. Comme un infâme orchestre qui résonnait au fond de son esprit confus. Et elle, qui cherchait vainement à se confondre en excuse. Comme une branche qui vacillait au gré du vent, comme une feuille qui s'envolait au gré de la brise, elle tremblait vainement. « Avalon. » avait-elle lâché, en un souffle gris. De ses doigts fins, elle avait tracé les contours de son visage. Son visage devenu trop pâle, son visage devenu trop blanchâtre. Son visage gris ; ses yeux morts. Il n'y avait plus que ses lèvres blanches, ses longs cils noirs. Il n'y avait plus que sa peau froide, ses frissons vains. Il n'y avait plus que la macabre danse de son cœur, l'eau qui enveloppait son corps. « Je suis désolée. » murmurait-elle, mille et une fois. De son visage pâle, elle ne retenu que le souffle vide qui s'échappait de ses lèvres. De son visage pâle, elle ne retenu que l'infâme marque de la mort. Et loin devant elle, à quelques visages derrière, il était là.
De son horrible posture, de son triste regard. De sa voix écarlate, de ses caresses noirâtres. La main de l'assassin qui se tendait vers elle, l'implorant de poursuivre sur une route désunie. D'achever une destinée cruelle, une vie dénuée de mots. « Avalon. » hurla-t-il, à la femme. Les mots résonnaient dans son esprit. Les mots hurlaient à son cœur meurtri. Il était là, le beau meurtrier. La main du Diable qui avait marqué à jamais sa vie. La main du Diable qui s'était enroulée autour de son cou et l'avait assassinée. Il était là, le mari aimant. Le mari charmant. Le mari de tout une vie, l'amour de toujours. Le mari meurtri. Le mari assassin.
« Pardonne-moi. » Les mots ricochèrent dans son esprit quelques instants.

Il y avait cette étrange sensation de fleuve qui coulait au creux de ses veines. Quelque chose de merveilleux, de doux caresses sur les doigts. Comme une vague écarlate qui s'évadait de son corps meurtri. Et cet orchestre qui s'acharnait en son sein, cette orchestre qui, peu à peu, s'éteignait au rythme de ces vagues qui s'échappaient. Et devant ses yeux morts, l'infâme silhouette de celle qu'elle avait assassiné. L'infâme silhouette de la fille, cette jolie poupée disparue. Cette jolie poupée pour qui elle s'était battue. Pour qui, en cette nuit d'hiver, elle laissait le froid l'emporter, la vie fuir son corps mort. Pour qui, l'orage la dévastait. « Pardonne-moi. » murmura-t-elle.