― quinn & alison ―

i  wish i could shout you out ; false start,
and you said you are unconsolable.

« À la tienne, buddy. » La main se lève et penche la bouteille de bière pour en verser une bonne partie sur la tombe, avant de revenir à son propriétaire qui en avale une grosse lampée. Il sait pas ce qu’il est venu foutre là. Ça l’tue, de faire face à ce carré de terre, au nom de son frère estampillé de la mention R.I.P. Il est venu qu’une seule fois lui rendre visite, et il comptait pas recommencer de sitôt – trop douloureux, trop salaud, trop crève-cœur. Pourtant il est planté là, comme un pauvre con, avec sa bière et le reste de son joint. Il a envie d’parler. Encore et encore, pour combler le silence, faire taire l’absence ; déblatérer toute la journée en sachant qu’y a personne pour l’écouter, qu’il s’adresse à un putain de cadavre rongé, là, six pieds sous terre. Mais il en a même pas la force. Tout c’qu’il arrive à faire, c’est finir sa boisson beaucoup trop vite, abandonner la bouteille au sol, et se poser à côté. Le joint qui se meure entre ses lippes, la sensation cotonneuse qui l’emporte et déclenche l’ombre d’un sourire sur sa face, les paupières qui se ferment et le monde qui devient plus doux. Il finit par s’allonger, le dos s’enfonçant dans l’herbe trop sèche qui le gratte à travers son t-shirt, qui lui chatouille la nuque et le creux des reins. Il garde les yeux clos, se concentrant sur la sensation du soleil sur son épiderme, l’air trop lourd qui l’enveloppe tout entier, et les quelques bruits alentours. Il est plus vraiment là. Paumé quelque part dans des songes trop flous, dans ses pensées tournées vers Riley, dans les souvenirs qui lui font oublier le trou béant dans sa poitrine et la gangrène qui le bouffe de l’intérieur. Juste oublier, s’oublier, et se laisser aller.

Un coup. C’est violent, ça secoue sa carcasse toute entière et ça l’arrache à son cocon sans vergogne, y a ses côtes qui grincent sous l’impact et un grognement de douleur qui lui échappe, son corps qui se plie à moitié et qui se redresse d’un coup, plus par réflexe que par ordre de son cerveau. Il se retrouve à quatre pattes, puis à genoux, de l’herbe collée sur la peau et l’air franchement paumé. « What the fuck. » C’est même pas une question, juste une protestation, et du coin de l’œil il aperçoit les godasses responsables de l’affront. « P’tain, c’quoi ton– » Il a pas le temps de finir qu’une voix l’interrompt, plus sèche que le sol sous leurs pieds, beaucoup trop froide à son goût. Il se fige. Ça fait trop longtemps qu’il a plus entendu ce timbre là et pendant une seconde, il se demande s’il est pas en train d’halluciner. « Al’ ? » Elle est là, la furie. Elle le surplombe de toute sa hauteur, l’air profondément contrariée malgré le masque impassible qu’elle a collé sur ses traits, et qui lui va pas. Les coups qui suivent sont pas physiques mais tout aussi tranchants, et il a une seconde d’arrêt face à la haine qu’il perçoit chez sa triplée. Puis un ricanement lui échappe alors qu’il essuie ses paumes contre son jean, se redressant pour lui faire face. Et cette fois-ci, c’est lui qui vient lui faire de l’ombre.

Y a cet air trop arrogant qui vient décorer son visage – c’est sa peinture de guerre, sa meilleure arme pour faire face à ce tiers de lui qui veut probablement lui sauter à la gorge. « Tu sais qu’il en faut plus que ça pour m’contrarier. Comme tu dis j’ai l’habitude, alors tu fais pas l’poids, désolé baby girl. » Le surnom sort tout seul, par automatisme, par habitude, sauf qu’il a rien d’affectueux. Il est teinté de cette provocation dégueulasse, ce défi qu’il lui lance avec son putain de rictus au coin des lèvres. Elle est remontée, il le sait bien. Et elle est venue entamer les hostilités sans la moindre pitié ; elle en a tous les droits, mais c’est pas pour autant qu’il compte lui laisser l’avantage. Si elle veut s’aventurer sur ce terrain-là, il peut la suivre et jouer sans le moindre problème. « Fais pas c’te tête, tu savais que j’étais en ville, j’t’avais prévenue. J’sais que j’avais dit que j’resterais qu’un jour ou deux, mais finalement j’ai prolongé mon séjour. » Ça fait au moins un mois qu’il lui a laissé ce foutu message pour lui dire qu’il venait à NOLA mais qu’il repartirait aussi vite qu’il était venu. Pourtant il est bien là, n’en déplaise à la valkyrie. « J’serais bien venu t’rendre visite, mais tu vois, j’savais quel genre d’accueil t’allais me réserver. D’ailleurs tu sais, tu pourrais travailler un peu sur tes manières d’homme des cavernes. » Il la cherche, ouais. C’est complètement con, il risque même de s’en manger une, mais il s’en fout. C’est plus fort que lui, de jouer au plus malin, et de tirer sur la corde sensible dès le départ. De toute façon il a rien à perdre, vu l’état de la situation. « Les gens polis, ils disent bonjour avant d’cogner. » Quelle connerie. Ils ont jamais été polis, ni elle, ni lui, et même Riley c’était loin d’être ça quand il y était pas obligé. C’est pas dans leurs gènes, pas dans leur éducation non plus, c’est ce que ça fait de grandir dans la jungle. Il est juste en train de continuer à se foutre de sa gueule ouvertement, sans le moindre remord. C’est tout ce qu’il sait faire, sans son panache il a plus rien, et face à sa propre sœur il sait pas quoi faire à part ça, cette foutue mascarade, cet air de connard affiché fièrement. Il a que ça comme barrière, son seul rempart – elle s’est blindée, c’est le cas depuis des années mais maintenant elle l’est même face à lui, et il sait qu’il fera pas le poids face à sa putain d’armure.

Lui, il a qu’ça. Son sarcasme de merde, sa tête à claques, son sempiternel sourire de p’tit con. L’amertume de la bière dans l’arrière de la gorge, les résidus de la drogue dans le fond des prunelles, les traits tirés par la fatigue et le teint devenu pâle à cause des vitamines qui lui manquent. Il a l’estomac vide, les tripes en vrac, les entrailles qui s’entortillent et le palpitant qui se serre jusqu’à s’atrophier dans sa prison. Et il est là, à jouer avec le feu comme un pauvre gosse insupportable, il danse sur le fil du rasoir et il est prêt à se faire couper en deux. C’est tout ce qu’il sait faire t’façon – se jeter dans la gueule du loup, et attendre de voir s’il en ressortira vivant.

Sourire accroché aux lèvres, Quinn fait le fanfaron, le fier, le paon qui s’est fait plumer, le roi qui a perdu son trône et sa couronne. C’est tout ce qu’il peut lui offrir, à sa barbare de sœur : un rictus dégueulasse et une dégaine fantomatique. Ah c’qu’il est beau, avec ses traits tirés, ses yeux cerclés de violet, sa peau translucide et ses entrailles trop vides. L’expression sur sa tronche, elle a rien de chaleureux, rien d’agréable à regarder. C’est juste une balafre déguisée ; les lippes qu’on étire jusqu’à ce qu’elles craquent et les dents dévoilées comme des poignards, une fissure sur l’épiderme, le visage qui se tord et qui se fend en deux. C’est comme une putain de plaie ouverte qu’on a oublié de désinfecter, des points de suture qui s’effilochent, un trou qui saigne jusqu’à en crever. C’est son cœur au bord des lèvres, la tempête au fond des prunelles, la douleur qui suinte par tous les pores – les siens et puis ceux d’Alison. Elle veut pas le montrer mais il sait que c’est là, campé dans ses veines, le poison qui lui remonte le long de la gorge jusqu’à ce qu’elle en crache de l’acide. Et c’est lui qui reçoit tout en pleine gueule, c’est lui qui trinque. C’est lui qui se fait désintégrer, malgré l’arrogance qu’il continue d’afficher.

Le baby girl était de trop, le baby girl est banni. Le baby girl, elle veut plus l’entendre. Ça le fait renifler d’un air dédaigneux, il lève le menton et il la toise d’un regard mauvais. Il le dira pas, mais ça fait mal. Elle le jauge, elle le juge, elle dégueule sur sa vie et il se délecte du carnage. L’alcool, la drogue, la stupidité humaine – elle est pas bien loin de la vérité. Tellement que ça le fait rire, de ce son qui a rien de joyeux, tout de misérable. « Hm. Ajoute le sexe et la musique, pis c’à peu près ça. T’es jalouse ? Tu d’vrais aller tirer un coup, ça t’rendra p’t’être plus aimable. » Et il continue, l’enfoiré. Il la nargue. Il se permet même d’ajouter un clin d’œil pour ponctuer ses paroles, comme si c’était une blague entre eux, comme si y avait quelque chose de complice là-dedans alors qu’y a rien que le fossé qui se creuse un peu plus. Alors il s’amuse avec les limites, il vient danser au bord du précipice et il tangue, sans jamais tomber. Faudrait que quelqu’un vienne l’y pousser, pour l’achever.

Il les voit, les poings qui se serrent et qui la démangent, il sait qu’elle crève certainement d’envie de lui en retourner une. Mais elle se contient. Il sait pas trop pourquoi, ni comment elle fait pour y arriver d’ailleurs, elle s’est jamais gênée pour lui cogner dessus. C’est presque ce qu’il attend depuis tout à l’heure, ce qu’il cherche à provoquer sans trop s’en rendre compte. Mais y a rien. Que ce regard meurtrier, et cette putain de distance à laquelle il est pas habitué. Les répliques cinglantes fusent les unes après les autres depuis qu’elle est arrivée mais celle-là, il s’y attendait pas. Celle-là, elle vient le cueillir en plein cœur et il chancèle – un mouvement de recul, la bouche qui s’entrouvre alors que sa respiration se bloque dans le fond de sa gorge. Ça fait comme une putain de rafale de balles qui le traversent, il se sent troué comme une passoire et y a même une seconde où il se demande s’il est pas en train de crever. Ça serait pas plus mal, ils sont déjà sur place, elle aura plus qu’à creuser pour l’enterrer à côté de Riley. Mais même ça, elle voudrait pas le lui accorder. Même ça, elle serait cap de lui refuser vu la ferveur avec laquelle elle s’attèle à le massacrer. Elle est là. Sous son nez. Leurs visages trop proches et il peut voir toute la rage planquée dans le fond de ses yeux, tellement qu’il aperçoit même pas son reflet – que du noir, que du sombre. Il reconnaît plus ses traits, il voit plus les siens flotter sur le visage de la poupée, il voit plus sa sœur. Il voit qu’une furie, qui le poignarde et qui l’empale, prête à foutre sa tête sur un piquet pour afficher sa victoire.

Contrairement à son habitude, il répond pas directement. Il peut pas. Il lui faut une seconde et puis deux pour réussir à avaler la boule d’amertume qui l’empêche de respirer, mais ça vient lui contaminer le palpitant et cette fois, y a pas l’ombre d’un sourire pour afficher ses dents. Y a que cet air menaçant, l’orage dans le regard et la rancœur sur les lèvres. Il fait un pas vers elle, courbant l’échine pour que leurs visages soient à la même hauteur, dardant ses prunelles dans les siennes avec une lueur de défi. « Sinon quoi ? » Et il plisse les yeux, penche légèrement la tête sur le côté, continuant de la fixer. « Tu vas faire quoi, hein ? » Après tout, elle utilise toutes ses forces pour s’empêcher de le frapper ; il a pas manqué de le remarquer. Alors qu’elle cède et qu’elle vienne lui casser la gueule, ou qu’elle la ferme et qu’elle reparte d’où elle est venue. « J’dégagerai pas. J’suis p’t’être pas venu chialer à son enterrement avec tous les connards qu’avaient rien d’mieux à foutre, mais ça t’donne pas tous les droits. » Et puis c’est quoi, cette connerie de respect ? C’est s’habiller en noir, faire un discours de merde et s’effondrer devant tout le monde ? Crier à l’injustice, jurer contre cette chienne de vie, pleurer ce qu’on a perdu et qu’on retrouvera jamais ? Bullshit. Il essaie de se persuader que s’il était venu, ça aurait rien changé. Que ç’aurait pas été mieux que se bourrer la gueule et fumer des joints, seul dans son coin, en ignorant les appels et les messages d’Alison. Mieux que voir les images défiler dans son esprit, visualiser le cadavre de son frère comme il l’a vu à la morgue, raide et froid et mutilé. Il aurait jamais supporté cette putain de cérémonie, cette putain d’ville et ce putain de cercueil. Il sait pas comment elle a fait – faut croire qu’elle sera toujours la plus courageuse du lot. Et qu’il restera ce salaud lâche et égoïste. « Tu crois quoi ? Que j’ai besoin d’ton avis ? Va t’faire foutre Alison. » Alison. Il l’appelle jamais Alison. Baby girl, trop souvent. Al’, la plupart du temps. Ali, parfois. Mais jamais Alison. Jamais. « Ta morale, tu peux t’la mettre au cul. T’as pas l’monopole de la douleur alors arrête de vouloir jouer à la plus forte avec moi. J’te connais par cœur, c’pas à moi qu’tu vas faire peur avec tes grands airs. Et tu vois, sa putain d’tombe c’est pas ta propriété – t’façon que j’sache c’est marqué Riley, pas Alison. Alors j’viendrai si j’veux. Et si ça t’plaît pas, casse-toi. » Sûrement que Riley, il doit se retourner sous la terre et leur gueuler dessus de là où il est. Ils sont là, à se grogner à la tronche, à se battre comme des chiens, et tout ça pour quoi ? Pour un paquet d’os, ouais. Pour un foutu squelette campé sous leurs pieds. Ils s’entretuent au nom de l’agonie qui leur creuse la poitrine ; au nom de Riley, et des regrets.