• âge › trente-trois ans, quelques lourds fardeaux, les éclats de rares réussites : un bilan mitigé, une tempête qui menace d'éclater. • date et lieu de naissance › la nouvelle-orléans l'a accueillie en son sein une froide nuit d'un treize décembre, une mère esseulée, un oncle désespéré, voilà où elle en était, dès le début de sa vie. • nationalité › rousseur américaine, pas un seul brin de sang étranger ; l'héritage de ce que les mercer ont construit sur ce continent, la fille est une sédentaire dans l'âme. • profession › on la regarde de travers, comme un cheveu sur la soupe : être procureur, frêle et féminine, ça fait un sacré cocktail. • orientation sexuelle › elle faiblit sous les mains des hommes, comme une lycéenne parfois, sa vie embellie par les attentions du plus trompeur des prédateurs. • situation amoureuse › on dit qu'elle porte le deuil de son petit ami, ce "si joli couple" qu'ils formaient, elle, enfin tout sourire et lui, charmant à souhait. bafouée, derrière le voile de mensonges, voilà ce qu'elle est, tout simplement. • situation financière › elle a été le phénix flamboyant dans les ruines : de la catastrophe katrina, la mercer en est ressortie plus riche que jamais, l'argent de son oncle venant s'ajouter par millions à son petit compte en banque. De quoi filer le vertige, et pousser à faire des conneries. • et vivre à la nouvelle-orléans, ces derniers temps, c'est comment ? › terrifiant, compliqué, épuisant. solitaire. elle en viendrait presque à détester sa ville natale, tant celle-ci est marquée par le sceau du malheur : qu'est-ce qui va leur arriver, ensuite ? katrina lui a arraché sa seule richesse ; elle avait cru pouvoir remonter la pente - voilà qu'un connard de tueur venait foutre le bordel dans la ville quelques mois au beau milieu de sa nomination quasi historique au poste de procureur. sa vie est repartie sur le chemin périlleux des dents de scie : haut et bas se multiplient inlassablement - il lui semble presque impossible de faire sa vie ici désormais, ce coin de monde, dans lequel elle s'était plu, malgré tout. • groupe › wish someone would care ; la petite procureur veut amener le salopard qui sème la terreur en ville, devant les tribunaux : et les vérités que ce tueur lui a balancées en plein visage ne font que raviver sa colère vengeresse. • célébrité › bryce dallas howard, et sa rousseur de déesse. • crédit › tumblr (un sur bryce, oué).

(i.) ani est une bosseuse, difficile de faire plus dévoué à son travail qu'elle : combien de fois a-t-elle dû jouer des coudes pour être où elle en est ? combien de victoires a-t-elle arrachées à la ville, aux autres, pour en être où elle en est ? elle est loin, l'adolescente qui glissait sous la vigilance de la loi grâce à son oncle shérif. la rousse a toujours su qu'elle devrait s'en sortir, arracher d'entre les serres du destin, sa vie à elle, ce qu'elle méritait vraiment, et aujourd'hui, son job est sa seule victoire • (ii.) elle trifouille aisément sous le capot d'une voiture, héritage de l'oncle perdu, comme bien des choses dans sa vie ; anya porte son nom à lui, anya l'a aimé comme elle aurait dû aimer son père. il lui a appris tout ce qu'il savait : tantôt à tirer à l'arme à feu sur des bouteilles en verre dans un coin tranquille, tantôt à bidouiller une vieille mécanique pour la faire marcher à nouveau - difficile d'imaginer que les mercer étaient encore porteurs d'un héritage tâché de sang • (iii.) le pétrole, est ce qui a permis aux mercer d'amasser une richesse phénoménale, une fortune que l'oncle de la rousse jugeait quasi indécente : on le dévisageait de rouler dans une vieille bagnole qui tenait à peine en place - la simplicité, est pourtant une valeur qui s'est profondément incrustée dans l'esprit de la gamine, alors même que sa mère voguait au loin, que son père l'avait abandonnée, et que seul cet oncle apathique s'occupait d'elle • (iv.) la mauvaise foi, est une tare qui coule dans ses veines mêlée à son sang ; anya aime avoir raison, anya aime gagner, anya déteste être mise à partie ou se faire souffler dans les bronches par un connard qui voudrait lui prouver une vérité qu'elle n'est pas prête à accepter - on dirait volontiers que c'est de l'indépendance, quand on parle d'une femme, mais c'est en vérité un défaut qui lui colle à la peau, un caractère de merde qui éveille de vivaces rancunes chez la jeune femme • (v.) après tout ce temps, force est de constater qu'anya n'était pas une adolescente facile : bras croisés, levés d'yeux au ciel, haussements d'épaules provocateur, petites piques sarcastiques - son cv de connasse a aligné tous ces torts - elle en a donné, du fil à retordre, à l'homme qui s'occupait d'elle. elle le sait désormais, il le lui rendait bien parfois - la rousse se plait à se rappeler qu'à l'époque de sa mort, ils étaient plus proches que n'importe qui d'autre sur cette planète ; sans doute • (vi.) la maternité, les mômes, ça la bloque complètement : trop ambitieuse peut-être, incapable de se fier au visage maternel qui reste gravé dans son esprit, anya n'est pas à l'aise avec les enfants, et a appris avec le temps, à ne pas faire d'efforts avec eux. le courant ne passe pas, et les deux partis le ressentent de manière bien vivace : peut-être n'est-elle génétiquement pas faite pour être mère - comme sa propre génitrice, qui aurait mieux fait de continuer de prendre la pilule • (vii.) on l'estime trop souvent comme une des chanceuses de katrina ; parce que son compte en banque a été gonflé par la mort d'untel, parce qu'elle n'a eu aucune difficulté à se reconstruire une vie : pourtant, tous les jours, sa visite au cimetière à quelques minutes de chez elle, lui rappelle ce qu'elle a perdu. sa boussole, son cadre, le paysage de ses jeunes jours, son repère, son modèle. une nostalgie qu'elle ne s'autorise qu'en de courtes minutes chaque journée, avant que la vie ne reprenne son cours • (viii.) l'automédication est une réponse à tout, selon elle ; anya a déjà pris des anti-dépresseurs, se bouffe une aspirine par jour, et avale désormais des somnifères pour trouver le sommeil, tant son cerveau tourne en boucle sur les mêmes histoires - loin d'elle l'idée de reconnaître que c'est une dépendance, une maladie d'un quelconque genre : elle n'est pas malade, elle, jamais. même quand elle se trimballe sur ses escarpins avec 39 de fièvre, elle n'est pas malade • (ix.) les tailleurs, les talons hauts, le maquillage précis et soigné, la coiffure parfaite ; tant d'outils qu'anya utilise aujourd'hui, pour paraître impeccable en toutes circonstances - féminine au possible, certes, dans son apparence du moins. le naturel revient vite au galop, porté par cet accent tout droit sorti de la louisiane où elle a grandi. ani est une princesse qui boit de l'alcool fort, jure quand elle est énervée, ne fait pas dans la dentelle, et affronte ses règles sans chouiner • (x.) sportive et casse-cou, anya fait de l'escalade à haut niveau - du moins, quand elle en a le temps - elle a toujours aimé le sentiment de liberté naissant de l'épreuve qu'offre un haut mur montagneux. ses jambes effilées, son caractère compétiteur, elle le doit aux longues heures d'équitation dans lesquelles elle a baignée, plus jeune. elle déteste perdre pieds, perdre le contrôle - et ça, ça se ressent désormais dans sa façon de bosser, sa façon de griffonner des ordres sur une feuille de papier, alors que les morts s'amassent, que les flics bouffent leurs donuts, et que rien n'avance.

• pseudo › la plus belle, oui c'est mon pseudo. • âge › douze ans, obv, encore toute jeune (y) • pays › asgard, épuisée par le dieu d'la foutredre • comment as-tu découvert le forum ? › on m'a forcée à m'inscrire sous la menace d'un suicide, vous savez comment j'suis, trop bonne âme pour refuser quoi • un dernier mot à nous dire ? › pisse.

(i.) new orleans, sixteen •• une nuit en prison. Et maintenant les menottes aux poignets. Anya soupira, sans pour autant résister à la poigne de l’officier de police. Déjà, ses yeux se levaient vers le néant, la solitude qui l’englobait : l’adolescente connaissait pourtant le fonctionnement des choses – ni surprise, ni soulagement ne vinrent teinter de clarté son agacement, lorsqu’elle vit son oncle passer à l’angle d’un couloir, pour la dévisager. « C’est bon, j’m’en occupe. » l’officier l’observa, probablement tout autant blasé que la rousse à ses côtés. Les petites leçons de morale de l’oncle Mercer ne fonctionnaient plus aussi efficacement qu’à une époque, et Anya s’agitait déjà pour faire comprendre à qui voudrait bien le voir, qu’elle avait envie qu’on lui enlève ces putains de menottes et qu’on la laisse partir. Une nuit en cellule de dégrisement, pour avoir seulement fait une fête ?! Certes, au milieu du jardin de quelques crétins qui n’avaient rien demandé – qu’est-ce qu’elle y pouvait, elle, si les gens dans cette ville n’étaient que des rabat-joie ?! Entre son oncle, qui ne lui lâchait pas la grappe, et d’autres qui la dévisageaient comme si elle était une délinquante. Et dire que quelques années plus tôt, ils se contentaient tous de la plaindre, pauvre petite fille abandonnée par ses parents, livrée à la garde d’un homme qui n’avait rien demandé. On ne lui trouvait plus d’excuses désormais, et les bien-pensants qui plaignaient les gamines dix ans, rejetaient désormais toute la responsabilité du monde sur l’ado de seize ans qui foutait un peu le bordel dans leur jardin. L’ironie de la vie, probablement la conséquence de ce que ça faisait, de prendre de l’âge. Le cliquetis des menottes lui indiquant qu’elle était libre, Anya rabattit ses poignets devant elle, retenant un juron et un paquet d’insultes, au moment de se frotter la peau rougie – ce crétin avait trop serré, et elle se retrouvait avec des marques, maintenant. Minable. Elle était lessivée, et aurait préféré rentrer chez elle pour dormir des heures, à défaut d’avoir passé la nuit qu’elle avait projeté – la simple idée de se prendre une leçon de morale par son oncle, la poussait pourtant à vouloir fuir vers le lycée qui l’attendait. Là au moins, on lui foutrait la paix. Sans un mot, elle tenta donc une échappée, avant que la main de son oncle ne la retienne, fermement posée sur son épaule. « T’as pas quelque chose à m’dire ? » il attendait quoi ? Un merci ? Une explication ? Le renâclement ironique qui passa les lèvres de la rousse suffit comme réponse. « Arrête un peu Anya. Tu fais n’importe quoi ces derniers temps. T’imagines où tu serais si j’te sortais pas de là, hein ?! » et voilà qu’il haussait la voix, faisant bourdonner la colère dans les tempes de la Mercer, qui se dégagea de son emprise, pour simplement marmonner : « Fous-moi la paix, tu veux. » si seulement, elle avait eu le don de lui glisser entre les doigts pour ne plus jamais réapparaître. Si seulement on la laissait tranquille ! « C’est à cause de ta mère, c’est ça ?! Ouais, elle est de nouveau partie, mais quoi ? Tu vas foutre ta vie en l’air pour lui faire payer ? » « Mais lâche-moi ! Tu comprends rien, c’est tout. » elle n’avait pas envie d’en parler, et si seulement il pouvait s’en rendre compte. « Tu peux m’parler tu sais, tu vaux mieux que tous les cons avec qui tu traines Ani. » « Commence pas à m’faire la morale, c’est bon, t’es pas mon père ! » la phrase de trop était sortie, elle le savait ; elle le sut au moment de relever le regard vers son oncle – s’en ficher aurait été plus facile que n’importe quoi. Anya n’était pourtant pas comme ça ; elle n’était pas encore pourrie jusqu’à l’os – incapable d’être insensible face à la culpabilité qui la submergea. Ingrate. « Désolée. » lâcha-t-elle presque sans s’en rendre compte ; il était bien le seul type face auquel elle s’excusait avec autant d’honnêteté – rarement elle se retournait sur ses erreurs pour les affronter de plein fouet. Il était l’exception, qui en valait la peine. « J’vais être en retard, on s’voit ce soir. » sûrement plus honteuse qu’en colère désormais, elle prit la fuite en de grandes enjambées : elle avait la lâcheté de sa génitrice, l’espoir que quand elle reviendrait ce soir, tout serait effacé.

(ii.) new orleans, thirty-one •• les roses ne la consolaient plus, n’apaisaient plus sa conscience. Le tumulte créé par le simple fait d’avoir survécu. Survécu au chaos, à la tempête qui avait renversé son monde. Anya les observait, une goutte d’eau perlant à la surface d’un pétale : sa vie fusait à toute allure, juste sous ses pieds, et elle avait le sentiment qu’elle finirait par dégringoler. Elle ne voulait pas dégringoler – pas encore. Pas après tout ça, pas juste devant la tombe de l’homme qui avait tout donné pour elle. Lui, au moins. Que faire, que faire ? Le questionnement bourdonnait en elle, la dévorait de l’intérieur – sur qui pourrait-elle hurler, désormais, quand elle sentait le vertige la rendre hagarde ? La vie avait été si compliquée jusque-là déjà ; que serait-elle désormais, sans lui à ses côtés ? Anya avait déjà trop pleuré sur les décombres de son passé, pour y parvenir aujourd’hui : face au vide de sa solitude, elle s’efforçait de garder la tête haute, de chasser les larmes avant qu’elles ne menacent les abords de ses paupières – pas aujourd’hui. Ni demain. Ni jamais. Elle ne devait pas. La Nouvelle Orléans était comme elle, en ruines et bancale – elle avait besoin de se relever : et après des années de lutte, c’était sur les épaules de la Mercer que retombait la responsabilité de faire quelque-chose. Procureur. La nouvelle l’avait enchantée, pour un instant, avant qu’elle ne se souvienne qu’elle n’avait personne à qui l’annoncer. Elijah, peut-être. Si seulement il s’en préoccupait un tant soit peu. Lui aussi, avait ses bagages, et les petits bonheurs de la rousse lui paraîtraient aussi désuets qu’ils l’étaient pour elle, à l’instant précis. Au moment de prendre son téléphone pour composer le numéro de son meilleur ami, elle s’était rappelée de la réalité de la vie – et avait décidé de se raviser. Être au sommet, c’était pourtant l’objectif qu’elle avait visé depuis si longtemps : mais après toutes les luttes, plus personne n’était là pour la féliciter. Cette pierre tombale silencieuse, qui la rattachait à un jadis. Avant les catastrophes. Avant Katrina. Avant le bordel. Avant la vraie solitude.

(iii.) new orleans, thirty-three •• les doigts serrés autour de sa tasse de café, Anya s’était imaginée que ce serait probablement son seul réconfort de la soirée : incapable de savoir si les mots sortiraient d’entre ses lèvres, elle avait attendu fébrilement l’arrivée d’Elijah. Viendrait-il seulement ? Bien souvent, il lui avait fait faux bond, et la Mercer avait soufflé, se contentant de ravaler sa rage pour passer à autre chose. Le pauvre, s’était-elle souvent dit, le plaignant malgré les apparences. Acceptant. Acceptant encore. Mais une pointe de rébellion s’était manifestée en elle, alimentée par les paroles d’ici et d’ailleurs. Par la façon dont son meilleur ami – son meilleur ami depuis des années – l’avait désertée à de nombreuses reprises déjà. Viendrait-il, alors, ce soir ? Ou jugerait-il qu’elle ne valait pas le déplacement ? Après tout ce qu’ils avaient vécu ? Toutes les erreurs qu’elle avait commises pour lui ?! A cause de lui ?! Le blâmer l’aidait, comme un médicament pour faire passer le lourd sentiment de culpabilité : par rapport à son petit ami. Par rapport à Elijah lui-même, et aux paroles qu’elle allait prononcer ce soir. « Faut qu’on arrête de se voir, Elijah. » et au creux de sa gorge, son cœur avait palpité, ses battements alimentés par l’inquiétude, le stress, cet horrible impression née au creux de ses entrailles. Qu’est-ce qu’elle faisait ? Reprenait-elle sa vie en main ? Comment pouvait-elle ?! Poser son regard sur son petit ami lui pesait désormais, alors que repassaient sur le voile de ses paupières, les images de sa trahison. Ce que ça éveillait chez elle ; certes, une pique désagréable de culpabilité. Autre chose également, pourtant : comment avait-elle pu se sentir si bien entre les bras d’Elijah, sans l’ombre d’un remord, avant que l’aube ne se lève pour les rappeler à la réalité de la vie ? Comment pouvait-elle mentir ? Comment continuer ? Submergée par son travail, par les dossiers qui s’empilaient aux quatre coins de son bureau, tout ce qu’elle savait, c’était qu’elle se noyait. Qu’elle se noyait avec Elijah : parce qu’il était compliqué, parce qu’il amenait du compliqué avec lui. De l’ambigu, des soirées où elle venait le cueillir dans un bar à une heure indécente. Des disputes tout aussi destructrices que douloureuses. Une passion ravageuse – comme Katrina. Comme l’ouragan qui avait menacé de foutre sa vie en l’air. Elijah était le retour de l’ouragan, une vague qui détruirait tout. Et elle ne pouvait pas ; elle ne devait pas. Au fond, elle était toujours une lâche – fuyant à toutes jambes.

(iv.) new orleans, thirty-three •• Pas encore, pas encore. La supplication tournait en boucle dans son esprit ; elle était pourtant vaine, et Anya le savait déjà. C’était il y a une dizaine de minutes à peine, qu’elle avait reçu le coup de téléphone : sa lutte était terminée. Elle allait enfin pouvoir dormir les nuits, manger allègrement, reprendre sa vie. Du moins, c’était ce qu’elle avait cru, pour une seconde. Mais non. Le tueur n’avait pas été attrapé. Et pire encore ; Grant faisait partie des victimes. Victimes. Mort. Les mots trouvaient un écho tout à fait spécial dans son cerveau : la rousse ne trouvait pas leur sens, il se perdait dans le néant, le bruit de ses talons claquant sur le sol de la morgue. Elle ne ralentissait pourtant pas, téméraire jusqu’au bout des ongles : voulait-elle seulement voir ça ? Supporter le visage mort de son petit ami ? Encore une fois ?! Après avoir dû identifier le corps presque défiguré de son oncle, c’était au tour de l’homme qu’elle aimait. Oui, l’homme qu’elle aimait, disait volontiers le cœur palpitant à toute allure au fond de son poitrail. Grant, elle l’aimait. Grant, elle essayait peu à peu de reconstruire ce qu’ils étaient – et dire qu’il n’a jamais su. Qu’il ne saura jamais, pour elle et Elijah. La façon lâche dont elle l’a trahi – jusqu’au dernier moment. Elle aurait dû le dire. Elle aurait dû… elle aurait dû bosser plus ardemment, ne jamais lâcher, ne jamais désespérer. Ce n’était pas faute d’avoir harcelé le poste de police inlassablement, d’avoir délivré des mandats aux quatre coins de la ville, d’avoir fouillé dans tous les dossiers possibles et imaginables. Retourner la ville de fond en comble pour ça : échouer, échouer ! Au milieu du couloir, Anya se stoppa brutalement, une vive douleur la faisant se plier en deux, la respiration suspendue à une inquiétude incontrôlable. Elle avait échoué, et Grant était mort. Les larmes flouèrent sa vision : comment pouvait-elle être aussi pathétique ?! De ses doigts tremblants, elle effaça ses pleurs naissants – elle devait continuer. Continuer. Et arrêter ce connard. Mais elle avait beau se répéter cet ordre – encore, et encore, et encore – elle n’arrivait plus à bouger. Paralysée. Assommée. Abattue. Pourquoi, pourquoi fallait-il qu’il y ait tout ça ?